One Last Shot

Acculé dans un bar vidé de tout client, saignant d'une douzaine de blessures et encerclé, à l'extérieur, par des hommes en armes qui voulaient le voir mourir, Malcolm Graves avait connu de meilleurs jours. Mais il en avait connu de pires aussi, et il n'était pas encore trop inquiet. Graves se pencha sur les débris du bar et s'empara d'une bouteille avant de soupirer en en déchiffrant l'étiquette.

« Du vin de Demacia ? C'est tout ce que tu as ? »

« C'est ma bouteille la plus onéreuse... » dit l'aubergiste, accroupi derrière le comptoir sur un tapis de verre brisé.

Graves regarda autour de lui et sourit.

« En même temps, c'est la seule bouteille qui te reste. »

L'homme était totalement paniqué. Il n'avait visiblement pas l'habitude des fusillades. On n'était pas à Bilgewater, où les rixes mortelles éclatent dix fois par jour. Piltover était considérée comme plus civilisée que la ville natale de Graves. Au moins par certains côtés.

Graves arracha le bouchon avec les dents et le cracha sur le sol avant de prendre une lampée. Il s'en gargarisa avant d'avaler, comme il avait vu les bourgeois le faire à l'occasion.

« C'est infect, mais à cheval donné on ne regarde pas le degré d'alcool, hein ? »

Une voix se fit entendre par la fenêtre brisée, rendue fière et brave par la supériorité numérique.

« Abandonne, Graves. Nous sommes sept et tu es seul. Ça va mal finir. »

« Tu ne crois pas si bien dire ! » répondit Graves. « Si vous voulez en sortir vivants, vous feriez mieux d'aller chercher des renforts ! »

Il prit une autre gorgée et reposa la bouteille sur le bar.

« Il faut que je me mette au travail ! » commenta-t-il en prenant son canon scié sur le comptoir.

Graves rechargea, poussant les balles dans la chambre. Il referma l'arme dans un claquement sec, assez audible pour parvenir aux hommes postés dehors. Quiconque le connaissait savait ce que ce bruit signifiait.

Le hors-la-loi se dirigea vers la porte, le verre brisé crissant sous ses talons. Il s'arrêta pour jeter un coup d'œil par la fenêtre. Quatre hommes s'étaient accroupis derrière une protection improvisée : deux à l'étage d'un atelier, les deux autres dans les allées qui l'encadraient. Ils étaient armés d'arbalètes ou de mousquets.

« On t'a suivi sur la moitié du globe, espèce d'ordure ! » hurla la même voix. « La prime se moque que tu sois mort ou vif. Sors maintenant avec ton tromblon bien en vue au-dessus de ta tête et on fera en sorte que le sang cesse de couler. »

« Ne t'en fais pas, j'arrive ! » cria Graves. « C'est un plaisir de t'obliger. »

Il prit un serpent d'argent dans sa poche et le lança sur le comptoir, où il atterrit dans une flaque de rhum. Face. Une main tremblante s'en empara. Graves sourit.

« C'est pour la porte », dit-il.

« Comment ça, pour la porte ? » demanda l'aubergiste.

Graves lança un formidable coup de pied dans la porte qui explosa sous l'impact. Il plongea pour atterrir sur un genou, le fusil tirant furieusement à la hanche.

« Allez, bande de saligauds ! » rugit-il. « Finissons-en ! »